Sur Labourer

Guttural.
Le corps un creux, on y entre par la gorge.
La fraîcheur remonte et teinte : les tempes rouges. Un râle rond.
Et tellurique.
Elle cherche dans sa voix un ton qui sortirait des entrailles de la terre, étouffé, sec. Elle chante terre en bouche, ou avec un petit gâteau sablé.
Ses pas tonnent.
Elle connecte ses poings : ils sont rouges du sang de la terre qui gronde, une onde passe.
Son dos reçoit les sillons de ses poings qui raclent et binent. Elle cultive des pas binaires qui bourrent.
La terre-mère seule et fertile.
Terre nue.
Orifices.
Elle tasse d’un talon ce qu’elle ne veut pas voir à la surface...